Der Meister: Ein Rizzoli-&-Isles-Thriller - Brossura

Gerritsen, Tess

Brossura

ISBN 10: 3442362849 ISBN 13: 9783442362844

Casa editrice: Blanvalet Taschenbuch Verlag, 2005

Riassunto

Detective Jane Rizzoli wird in ein Bostoner Villenviertel gerufen, wo sie die Leiche des Arztes Richard Yeager vorfindet. Die Untersuchung ergibt, dass Gail Yeager vor den Augen ihres Mannes vergewaltigt wurde, bevor der Täter ihm die Kehle durchschnitt. Der perverse Mord erinnert Jane an den »Chirurgen«, einen psychopathischen Serienkiller, den sie ein Jahr zuvor verhaftete – nachdem sie ihm beinahe selbst zum Opfer gefallen wäre. Der »Chirurg« sitzt im Gefängnis, aber der neue Mord trägt eindeutig seine Handschrift. Und Jane weiß, dass er noch eine Rechnung mit ihr offen hat …

Ein Psychothriller der Extraklasse – brillant konstruiert, glänzend geschrieben – und Nerven zerreißend spannend!

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Informazioni sull'autore

So gekonnt wie Tess Gerritsen vereint niemand erzählerische Raffinesse mit medizinischer Detailgenauigkeit und psychologischer Glaubwürdigkeit der Figuren. Bevor sie mit dem Schreiben begann, war die Autorin selbst erfolgreiche Ärztin. Der internationale Durchbruch gelang ihr mit dem Thriller Die Chirurgin, in dem Detective Jane Rizzoli erstmals ermittelt. Seither sind Tess Gerritsens Thriller um das Bostoner Ermittlerduo Rizzoli & Isles von den internationalen Bestsellerlisten nicht mehr wegzudenken. Die Autorin lebt mit ihrer Familie in Maine.

Estratto. © Ristampato con autorizzazione. Tutti i diritti riservati.

Prolog

Heute habe ich einen Mann sterben sehen.
Es war ein unerwartetes Ereignis, und ich staune immer noch dar�ber, dass sich dieses Drama direkt zu meinen F��n abspielte. So vieles von dem, was unserem Leben W�rze gibt, ist nicht vorhersehbar. Deshalb m�ssen wir lernen, die Schauspiele, die es f�r uns bereith�, zu genie�n, wann immer sie geboten werden, und die seltenen Momente des Nervenkitzels als Lichtblicke im sonst so monotonen Fluss der Zeit zu sch�en. Und meine Tage vergehen qu�nd langsam hier hinter diesen Mauern, wo Menschen nur Zahlen sind, wo man uns nicht nach unseren Namen oder unseren von Gott verliehenen Talenten unterscheidet, sondern nur nach der Art unserer Vergehen. Wir tragen identische Kleidung, essen die gleichen Mahlzeiten, lesen die gleichen zerfledderten B�cher von ein und demselben Bibliothekswagen. Ein Tag ist wie der andere. Und dann erinnert uns pl�tzlich ein ungew�hnlicher Vorfall daran, zu welch �berraschenden Wendungen das Leben f�g ist.

So geschehen heute, an diesem zweiten August, der zu einem wunderbar hei�n und sonnigen Tag herangereift ist, so wie ich es liebe. W�end die anderen M�er schwitzen und tr� umherschleichen wie Vieh auf der Weide, stehe ich in der Mitte des Gef�nishofs, das Gesicht zur Sonne gewandt, wie eine Eidechse, die die W�e gierig aufsaugt. Ich habe die Augen geschlossen, weshalb ich den Messerstich selbst nicht sehe; und ich sehe auch nicht, wie der Mann taumelt und hinterr�cks zu Boden f�t. Aber ich h�re das aufgeregte Stimmengewirr um mich herum und schlage die Augen auf.

In einer Ecke des Hofs liegt ein Mann blutend auf der Erde. Alle anderen weichen zur�ck und setzen ihre gewohnten Masken der Gleichg�ltigkeit auf � nichts sehen und nichts wissen ist ihr Motto.
Nur ich gehe auf den Gefallenen zu.
Einen Moment lang stehe ich da und blicke auf ihn herab. Seine Augen sind offen, er ist bei Bewusstsein; ich muss ihm wie ein dunkler Schattenriss vor dem Hintergrund des strahlend blauen Himmels erscheinen. Er ist jung, mit wei�londem Haar, sein Bart kaum dichter als Flaum. Als er den Mund aufmacht, quillt rosafarbener Schaum heraus. Auf seiner Brust breitet sich ein roter Fleck aus.
Ich knie neben ihm nieder und rei� sein Hemd auf, um die Wunde freizulegen, die sich unmittelbar links vom Brustbein befindet. Die Klinge ist sauber zwischen zwei Rippen eingedrungen und hat mit Sicherheit die Lunge durchbohrt, vielleicht auch den Herzbeutel verletzt. Die Wunde ist t�dlich, und er wei�es. Er versucht etwas zu sagen. Seine Lippen bewegen sich lautlos, seine Augen m�hen sich verzweifelt, mich zu fixieren. Er will, dass ich mich n�r zu ihm herunterbeuge, vielleicht um seine letzte Beichte zu h�ren, aber ich bin nicht im Geringsten daran interessiert, was er mir zu sagen hat.
Stattdessen habe ich nur Augen f�r seine Wunde. F�r sein Blut.
Ich bin mit Blut bestens vertraut. Ich kenne es in- und auswendig, ich wei�Bescheid �ber seine Zusammensetzung. Ich habe zahllose R�hrchen mit dieser Fl�ssigkeit in den H�en gehalten, habe seine vielen verschiedenen Abstufungen von Rot bewundert. Ich habe es in der Zentrifuge geschleudert und in zweifarbige S�en von dicht gepackten Zellen und strohblassem Serum getrennt. Ich kenne seinen Glanz, seine seidige Konsistenz. Ich habe seinen schimmernden Strom aus frischen Schnitten in der Haut flie�n sehen.
Das Blut str�mt aus der Brust des Mannes wie wundert�ges Wasser aus einer heiligen Quelle. Ich dr�cke den Handteller auf die Wunde, bade meine Haut in der feuchten W�e, und das Blut �berzieht meine Hand wie ein scharlachroter Handschuh. Er glaubt, dass ich ihm helfen will, und Dankbarkeit blitzt in seinen brechenden Augen auf. Dieser Mann hat in seinem kurzen Leben sehr wahrscheinlich nur wenig N�stenliebe erfahren. Welche Ironie, dass ausgerechnet ich einem Sterbenden als das Antlitz der Barmherzigkeit erscheine.
Hinter mir h�re ich das Scharren von Stiefeln und eine Stimme, die in barschem Ton befiehlt: �Zur�ck! Alles zur�cktreten!�
Irgendjemand packt mich am Hemd und rei� mich hoch. Ich werde nach hinten gesto�n, weg von dem sterbenden Mann. Staub wirbelt auf, und die Luft ist von Schreien und Fl�chen erf�llt, w�end man uns in einer Ecke zusammenscheucht. Das Werkzeug des Todes, das Messer, liegt unbeachtet auf der Erde. Die Wachm�er traktieren uns mit Fragen, aber niemand hat etwas gesehen, niemand wei�etwas.
Nie wei�irgendjemand irgendetwas.
W�end sich auf dem Hof tumultartige Szenen abspielen, stehe ich ein wenig abseits von den anderen Gefangenen, die mich von Anfang an gemieden haben. Ich hebe die Hand, von der noch das Blut des toten Mannes trieft, und atme seinen s��ichen, metallischen Duft ein. Allein der Geruch verr�mir, dass es junges Blut ist, aus jungem Fleisch geflossen.
Die anderen Insassen starren mich an und r�cken noch weiter von mir ab. Sie wissen, dass ich anders bin; sie haben es schon immer gesp�rt. So verroht diese M�er auch sein m�gen, mir gehen sie voller Argwohn aus dem Weg, weil sie wissen, wer � und was � ich bin. Ich lasse den Blick �ber ihre Gesichter schweifen, suche meinen Blutsbruder in ihren Reihen. Ich sehe ihn nicht, nicht hier, nicht einmal in diesem Haus voller Monster in Menschengestalt.
Aber er existiert. Ich wei� dass ich nicht der Einzige meiner Art auf dieser Erde bin.
Irgendwo ist noch ein anderer. Und er wartet auf mich.

1
Die Fliegen waren schon zur Stelle. Nach vier Stunden auf dem aufgeheizten Pflaster von South Boston war das zerschmetterte Fleisch regelrecht gar gekocht und str�mte das chemische �uivalent eines Essensgl�ckchens aus, was ganze Schw�e summender Insekten angelockt hatte. Obwohl das, was von dem K�rper �brig geblieben war, inzwischen mit einem Tuch abgedeckt war, fanden die Aasfresser noch reichlich herumliegendes Gewebe, an dem sie sich g�tlich tun konnten. Kl�mpchen grauer Gehirnmasse und andere, nicht identifizierbare Fragmente waren in einem Radius von zehn Metern �ber die Stra� verstreut. Ein Sch�lsplitter war in einem Blumenkasten im ersten Stock gelandet, und an den parkenden Autos klebten Fleischfetzen.
Detective Jane Rizzoli hatte schon immer einen kr�igen Magen gehabt, aber selbst sie brauchte einen Moment, um sich zu fangen. Mit zusammengekniffenen Augen und geballten F�ten stand sie da, w�tend auf sich selbst wegen dieses Moments der Schw�e. "Nicht schlappmachen. Blo�nicht schlappmachen". Sie war die einzige Kriminalbeamtin in der Mordkommission des Boston Police Department, und sie wusste, dass die Scheinwerfer immer gnadenlos auf sie gerichtet waren. Jeder Fehler w�rde sofort von allen bemerkt, ebenso wie jeder Triumph. Ihr Kollege Barry Frost hatte zu seiner Schande bereits vor aller Augen sein Fr�hst�ck zur�ckgehen lassen. Jetzt sa�er zusammengekr�mmt im klimatisierten Einsatzfahrzeug und wartete darauf, dass sein Magen sich wieder beruhigte. Sie konnte es sich einfach nicht leisten, ebenfalls von �elkeit �berw�igt zu werden. Als einzige Polizeibeamtin am Tatort zog sie alle Blicke auf sich, und die Schaulustigen, die sich hinter dem Absperrband dr�ten, registrierten jede ihrer Bewegungen, jedes Detail ihrer �eren Erscheinung. Sie wusste, dass man ihr ihre vierunddrei�g Jahre nicht ansah, und sie war peinlich darauf bedacht, so viel Autorit�wie m�glich in ihr Auftreten zu legen. Was ihr an K�rpergr�� fehlte, versuchte sie mit ihrem durchdringenden Blick und ihrer straffen Haltung wettzumachen. Sie hatte die Kunst gelernt, eine Szene zu beherrschen, und sei es nur durch die schiere Intensit�ihrer Ausstrahlung.
Aber diese Hitze zehrte an ihrer Entschlossenheit. Sie war wie �blich in einem schlicht-eleganten Kost�m erschienen, die Haare sorgf�ig gek�t. Aber jetzt hatte sie den Blazer l�st abgelegt, ihre Bluse war zerknittert, und die Luftfeuchtigkeit hatte ihre Haare zu widerspenstigen Locken gekr�elt. Sie f�hlte sich von allen Seiten attackiert � von dem Gestank, den Fliegen, der brennenden Sonne. Sie musste sich auf zu vieles gleichzeitig konzentrieren. Und dann all diese Augen, die sie auf Schritt und Tritt verfolgten.
Laute Stimmen zogen ihre Aufmerksamkeit auf sich. Ein Mann mit Cityhemd und Krawatte versuchte einen Streifenbeamten zu beschwatzen, ihn vorbeizulassen.
�H�ren Sie, ich muss zu einer Vertreterkonferenz, okay? Ich bin sowieso schon eine Stunde zu sp�dran. Aber Sie wickeln zuerst mein Auto mit Ihrem verdammten Absperrband ein, und jetzt wollen Sie mir erz�en, dass ich nicht wegfahren darf? Das ist mein Wagen, zum Donnerwetter!�
�Es handelt sich hier um den Tatort eines Verbrechens, Sir.�
�Es war ein Unfall!�
�Das haben wir noch nicht gekl�.�
�Und Sie brauchen den ganzen Tag, um das rauszufinden? Warum h�ren Sie uns nicht einfach mal zu? Die ganze Stra� hat doch mitgekriegt, wie es passiert ist.�
Rizzoli trat auf den Mann zu, dessen Gesicht mit einer gl�enden Schwei�chicht �berzogen war. Es war halb zw�lf; die Sonne stand schon fast im Zenit und brannte wie ein zornig starrendes Auge auf sie herab.
�Was genau haben Sie geh�rt, Sir?�, fragte sie.
Er schnaubte ver�tlich. �Dasselbe, was alle anderen auch geh�rt haben.�
�Einen lauten Knall.�
�Ja. Gegen halb acht. Ich kam gerade aus der Dusche. Ich hab aus dem Fenster geschaut, und da lag er, mitten auf dem Gehsteig. Sie sehen ja selbst, was f�r eine gef�liche Stelle das hier ist. Diese Schweine kommen mit einem Affentempo um die Kurve gerast. Muss ein Lkw gewesen sein, der ihn erwischt hat.�
�Haben Sie einen Lkw gesehen?�
�Nee.�
�Oder geh�rt?�
�Nee.�
�Und einen Pkw haben Sie auch nicht gesehen?�
�Lkw, Pkw.� Er zuckte mit den Achseln. �So oder so, es war ein Unfall mit Fahrerflucht.�
Es war dieselbe Geschichte, die sie schon dutzendfach von den Nachbarn des Mannes zu h�ren bekommen hatten. Irgendwann zwischen sieben Uhr f�nfzehn und sieben Uhr drei�g war auf der Stra� ein lauter Knall zu h�ren gewesen. Es gab keine Augenzeugen f�r das, was passiert war. Sie alle hatten lediglich das Ger�ch geh�rt, und dann hatten sie die Leiche des Mannes entdeckt. Rizzoli hatte die M�glichkeit, dass der Mann sich in den Tod gest�rzt hatte, bereits in Betracht gezogen, aber gleich wieder verworfen. Der Stra�nzug bestand nur aus zweist�ckigen Geb�en; kein Punkt lag hoch genug f�r einen Sturz mit derart verheerenden Folgen. Und es waren auch keine Spuren einer Explosion zu entdecken, die einen menschlichen K�rper derma�n zerfetzt haben k�nnte.
�He, kann ich jetzt vielleicht mein Auto hier wegfahren?�, fragte der Mann. �Es ist der gr�ne Ford da hinten.�
�Der mit den Hirnspritzern auf der Motorhaube?�
�Ja.�
�Was glauben Sie denn?�, fuhr sie ihn an. Dann lie�sie ihn einfach stehen und ging hin�ber zu dem Gerichtsmediziner, der in der Mitte der Stra� kauerte und den Asphalt absuchte. �Das sind doch alles Arschl�cher hier in der Stra��, sagte Rizzoli. �Das Opfer ist ihnen v�llig schnuppe. Und es wei�auch niemand, wer er ist.�
Dr. Ashford Tierney blickte nicht zu ihr auf; er starrte weiter unbeirrt auf die Stra�. Unter den sp�ichen grauen Haarstr�en glitzerte sein Sch�l von Schwei� Noch nie war ihr Dr. Tierney so alt und m�de vorgekommen. Als er sich jetzt aufzurichten versuchte, streckte er die Hand nach ihr aus; eine stumme Bitte um Hilfe. Rizzoli ergriff sie, und sie konnte das Knirschen und Knacken der erm�deten Knochen und Gelenke sp�ren, das sich durch seine Finger auf ihre �bertrug. Er stammte aus Georgia; ein S�dstaaten-Gentleman der alten Schule, der mit der direkten Art der Bostoner, wie Rizzoli sie verk�rperte, nie recht warm geworden war, ebenso wenig wie sie mit seiner F�rmlichkeit. Das Einzige, was sie verband, waren die sterblichen �erreste der Menschen, die auf Dr. Tierneys Autopsietisch landeten. Aber als sie ihm nun aufhalf, registrierte sie seine Gebrechlichkeit mit einem Anflug von Traurigkeit, und sie musste an ihren eigenen Gro�ater denken, dessen Lieblingsenkelin sie gewesen war � vielleicht, weil er in ihrem unbeugsamen Stolz und ihrer hartn�igen Zielstrebigkeit sich selbst wiedererkannte. Sie erinnerte sich daran, wie sie ihm aus dem Sessel aufgeholfen hatte, an seine vom Schlaganfall gel�te Hand, die wie eine Klaue auf ihrem Arm geruht hatte. Selbst ein vor Energie strotzender Mann wie Aldo Rizzoli war von den unerbittlichen M�hlen der Zeit schlie�ich in ein H�lein br�chiger Knochen und knackender Gelenke verwandelt worden. Sie konnte den gleichen Effekt an Dr. Tierney beobachten, als er nun schwankend in der Mittagshitze stand und sich mit seinem Taschentuch den Schwei�von der Stirn wischte.
�Das ist ja ein Prachtexemplar von einem Fall; genau das Richtige zum Abschluss meiner Karriere�, sagte er. ��rigens, Detective, werden Sie auch zu meiner Abschiedsparty kommen?�
�� � zu welcher Party?�, fragte Rizzoli.
�Zu der, mit der Sie alle mich �berraschen wollen.�
Sie seufzte. Und gab zu: �Ja, ich bin dabei.�
�Ha. Von Ihnen habe ich noch immer eine offene Antwort bekommen. Ist es n�ste Woche?�
�In zwei Wochen. Und Sie wissen es nicht von mir, okay?�
�Ich bin froh, dass Sie es mir gesagt haben.� Er blickte auf den Asphalt hinab. �Ich mag �erraschungen nicht besonders.�
�Also, was haben wir denn hier, Doc? Unfall mit Fahrerflucht?�
�Dies hier ist offenbar der Aufschlagpunkt.�
Rizzoli betrachtete den ausgedehnten Blutfleck. Dann wanderte ihr Blick zu der verh�llten Leiche, die in fast vier Meter Entfernung auf dem Gehweg lag.
�Sie meinen, er ist hier aufgeprallt und dann bis dort dr�ben geschleudert worden?�, fragte Rizzoli.
�So sieht es aus.�
�Muss ja ein ziemlich gro�r Lkw gewesen sein, der den armen Kerl so zu Matsch gefahren hat.�
�Kein Lkw�, war Tierneys r�elhafte Antwort. Er begann mit gesenktem Blick die Stra� abzuschreiten.
Rizzoli folgte ihm, w�end sie die Schw�e von Fliegen zu verscheuchen suchte, die um sie herumschwirrten. Nach etwa zehn Metern blieb Tierney stehen und zeigte auf einen grauen Klumpen, der am Bordstein hing.
�Noch mehr Hirnmasse�, stellte er fest.
�Es war also kein Lkw?�, fragte Rizzoli.
�Nein. Und auch kein Pkw.�
�Was ist denn mit den Reifenspuren auf dem Hemd des Opfers?�
Tierney richtete sich auf und lie�den Blick �ber die Stra�, den Gehsteig und die H�er schweifen. �F�t Ihnen an dieser Szenerie irgendetwas Interessantes auf, Detective?�
�Sie meinen, abgesehen von der Tatsache, dass da hinten ein toter Mann liegt, dem sein Gehirn abhanden gekommen ist?�
�Sehen Sie sich den Aufprallpunkt an.� Tierney deutete auf den Fleck auf dem Asphalt, neben dem er anfangs gekauert hatte. �K�nnen Sie das Verteilungsmuster der Leichenteile erkennen?�
�Ja. Er ist in alle Himmelsrichtungen gespritzt. Der Aufprallpunkt liegt in der Mitte.�
�Richtig.�
�Es ist eine viel befahrene Stra��, sagte Rizzoli. �Die Autos kommen mit zu hoher Geschwindigkeit dort um die Kurve geschossen. Und das Opfer weist Reifenspuren auf dem Hemd auf.�
�Sehen wir uns diese Spuren doch noch einmal an.�
Als sie zu der Leiche zur�ckgingen, gesellte sich Barry Frost zu ihnen, der endlich wieder aus dem Van hervorgekrochen war. Er sah bleich und ein wenig betreten aus.
�Oh, Mann�, st�hnte er.
�Geht�s Ihnen wieder besser?�, fragte sie.
�Ob ich mir wohl eine Magen-Darm-Grippe eingefangen habe oder so?�
�Oder so.� Sie hatte Frost immer gemocht, hatte sein sonniges Gem�t und seine duldsame Art sch�en gelernt, und es tat ihr weh, ihn so in seinem Stolz verletzt zu sehen. Sie klopfte ihm auf die Schulter und schenkte ihm ein m�tterliches L�eln. Frost schien Mutterinstinkte geradezu herauszufordern, selbst bei der so gar nicht m�tterlichen Rizzoli. �Das n�ste Mal nehme ich eine Kotzt�te f�r Sie mit�, erbot sie sich.
�Ach, wissen Sie�, meinte er, w�end er hinter ihr hertappte, �ich glaube wirklich, dass es blo�ein Virus ist ��
Sie standen vor der verst�mmelten Leiche. Tierney ging �zend in die Knie; seine Gelenke protestierten gegen diesen neuerlichen Anschlag, w�end er das Tuch zur Seite zog. Frost wurde noch blasser und trat einen Schritt zur�ck. Rizzoli musste gegen den dringenden Wunsch ank�fen, das Gleiche zu tun.
Der Rumpf war in H�he des Nabels in zwei Teile zerrissen. Die obere H�te, bekleidet mit einem beigefarbenen Baumwollhemd, war von Osten nach Westen ausgerichtet, w�end der untere Teil, der in Bluejeans steckte, in Nord-S�d-Richtung lag. Die beiden H�ten waren nur noch durch ein paar Haut- und Muskelstr�e miteinander verbunden. Die inneren Organe waren herausgerissen worden und lagen auf dem Asphalt, zu einer breif�rmigen Masse zerquetscht. Durch den Aufprall war der Hinterkopf zerschmettert, das Gehirn herausgeschleudert worden.
�Jung, Geschlecht m�lich, dem Anschein nach hispanoamerikanischer oder mediterraner Herkunft, Alter zwischen zwanzig und vierzig�, sagte Tierney. �Ich erkenne offensichtliche Frakturen der Brustwirbels�e, der Rippen, der Schl�sselbeine und des Sch�ls.�
�K�nnte nicht auch ein Lastwagen so etwas anrichten?�, fragte Rizzoli.
�Es ist zweifellos m�glich, dass ein Lastwagen derart massive Verletzungen bewirkt.� Aus seinen blassblauen Augen sah er Rizzoli herausfordernd an. �Aber niemand hat ein solches Fahrzeug geh�rt oder gesehen, habe ich Recht?�
�Ja, leider�, gab sie zu.
Frost brachte endlich auch einen Kommentar heraus. �Wissen Sie was, ich glaube, das sind gar keine Reifenspuren da auf seinem Hemd.�
Rizzoli nahm die schwarzen Streifen auf der Vorderseite des Hemds noch einmal in Augenschein. Sie ber�hrte einen der verschmierten Streifen mit ihrer behandschuhten Hand und inspizierte anschlie�nd den Finger. Etwas von der schwarzen Farbe war an dem Latexhandschuh h�en geblieben. Sie starrte den Fleck noch einen Moment lang an, w�end sie die neue Information verarbeitete.
�Sie haben Recht�, sagte sie. �Das sind keine Reifenspuren. Es ist Schmierfett.� Sie richtete sich auf und blickte sich auf der Stra� um. Nirgends konnte sie blutige Reifenspuren oder Autoteile entdecken. Keine Glas- oder Plastiksplitter, wie sie nach einer so heftigen Kollision mit einem menschlichen K�rper zweifellos zur�ckgeblieben w�n.
Eine Zeit lang sagte niemand etwas. Sie sahen einander nur an, w�end allen dreien allm�ich die einzig m�gliche Erkl�ng d�erte. Wie um die Theorie zu best�gen, flog in diesem Augenblick ein D�senjet donnernd �ber ihre K�pfe hinweg. Rizzoli legte den Kopf in den Nacken und sah mit zusammengekniffenen Augen eine 747 vor�berfliegen, im Landeanflug auf den etwa acht Kilometer nord�stlich gelegenen Flughafen Logan International.
�O mein Gott�, sagte Frost, der sich die Hand sch�tzend �ber die Augen hielt. �Was f�r ein Abgang. Bitte sagen Sie mir, dass er schon tot war, bevor er hier unten ankam.�

Dettagli dell'edizione

• Editore: Blanvalet Taschenbuch Verlag
• Data di pubblicazione: 2005
• Lingua: Tedesco
• ISBN 10: 3442362849
• ISBN 13: 9783442362844
• Rilegatura: Copertina flessibile
• Numero di pagine: 416
• Contatto del produttore: non disponibile
• Persona responsabile: Buchpark GmbH; gpsr@buchpark.de; ; Krügerweg 1; Trebbin; Brandenburg; 14959; Germania