Riassunto
Con una vecchia fotografia in mano, un giovane studente, che si chiama Jonathan Safran Foer, visita l'Ucraina per trovare Augustine, la donna che può aver salvato suo nonno dai nazisti. Jonathan è accompagnato nella sua ricerca da un coetaneo ucraino, Alexander Perchov, detto Alex. Alex lavora per l'agenzia di viaggi di famiglia, insieme a suo nonno che, a dispetto di una cecità psicosomatica fa l'autista, e in compagnia di una cagnetta maleodorante, chiamata Sammy Davis Jr Jr, in onore del cantante preferito dal nonno.
Recensione
Per l'ebreo errante, ogni cosa è illuminata
Elena Loewenthal, Tuttolibri - La Stampa
«Questa è la lezione che abbiamo imparato da tutto quello che è successo, che Dio non esiste. Lui ha dovuto usare tutte quelle facce nascoste per dimostrarlo a noi». Come Don Chisciotte allo strenuo inseguimento delle proprie, impossibili gesta, un giovane americano che porta lo stesso nome dell'autore, un suo coetaneo ucraino dal linguaggio strampalato, il Nonno di questi - affetto da cecità psicosomatica eppure nominato d'ufficio autista della spedizione - e un cane molesto sempre in preda a tempeste ormonali, partono alla ricerca dell'inconfutabile dimostrazione che Dio non esiste. Ogni cosa è illuminata è il primo romanzo di un narratore venticinquenne: un libro che confonde e travolge, ma che soprattutto sonda inedite possibilità di confronto fra metafora e realtà, fra l'evidenza e l'assurdo, pur partendo da quel solido - e solido più che mai nella tradizione ebraica - principio secondo cui «il buffo è l'unico modo veritiero di raccontare una storia triste».
La narrazione è un continuo incalzare di situazioni apparentemente slegate fra di loro, che si leggono e si ripensano contemporaneamente, cogliendo la trama non per procedimento logico, ma quasi in virtù di una fulminazione. Come una sequenza di piccole scosse elettriche, insomma.
Jonathan Safran è uno studente americano che arriva in Ucraina spinto soltanto da una vecchia foto di famiglia. Deve ritrovare una donna che, forse, ha salvato suo nonno - e dunque suo padre - dai nazisti. Si rivolge a un'agenzia di Odessa denominata «Viaggi Tradizione» e concepita apposta per riportare alle origini gli avidi cultori del passato di famiglia. L'agenzia è di fatto la famiglia di Alexander, il coetaneo di Jonathan che gli farà da guida, insieme al Nonno taciturno e al quattrozampe maleodorante. Il viaggio rocambolesco viene accostato, durante il racconto, all'epos dello shtetl, il villaggio ebraico che è o dovrebbe essere - se esistesse, ma non esiste e forse non è mai esistito - la destinazione del pellegrinaggio di Jonathan.
La storia ha un unico, ineluttabile movente, secondo Safran Foer e non solo lui: «Mentre i gentili fanno esperienza del mondo mediante i sensi tradizionali e usano la memoria solo come strumento di second'ordine per interpretare i fatti, per gli ebrei la memoria non è meno primaria della puntura di uno spillo, o del suo argenteo luccichio, o del gusto del sangue che sprigiona dal dito. L'ebreo è punto da uno spillo e ricorda altri spilli».
Trachimbrod è il luogo mitico dove un avo diventa scorbutico perché una lama del mulino gli si pianta in mezzo alla fronte, dove una neonata nasce e muore dal fiume ogni giorno, dove nella sinagoga gli Scompigliati bisticciano con i Ritti e tutti fanno sogni ricorrenti da decifrare o da lasciare sospesi per aria in attesa del futuro. L'epopea di Trachimbrod si affastella nelle pagine, e meno male che poi viene Alexander, con le sue lettere in un inglese esilarante - reso con grande effetto in un italiano irresistibile, nella traduzione di Massimo Bocchiola - a delucidare, rendendo il tutto approssimativamente ragionevole.
Ma quando la storia prende una piega che non gli piace, Alex protesta. Protesta soprattutto ogni volta che il narratore, cioè Jonathan, rende insopportabile l'amore. E capita spesso.
Quanto al lettore, a lui non è dato che osservare con una specie di stupefazione questo libro che nessuno si aspettava: sarà il salto di generazione (è la terza, questa, dopo e dentro la Shoah), sarà un talento davvero non comune, ma nel magma di una narrativa ebraica che oggi procede a tentoni sulle tracce malferme della memoria, Ogni cosa è illuminata è un libro definitivo. Proprio nella sua confusione di tempo e spazio, nello stile corrosivo, nel far violenza alla memoria, da dentro e non da fuori.
Il romanzo si snoda nel racconto «storico», ma anche e soprattutto lungo il diario di viaggio e le lettere del giovane ucraino, l'unico capace di illuminare qualche straccio di attendibilità, dietro il nulla che rimane al posto di Trachimbrod e dei suoi ebrei bruciati dentro la sinagoga, dietro le domande assurde di Jonathan e i silenzi del Nonno. Siamo tutti un po' nomadi con la verità, dice una volta Alex («tu credi che è accettabile questo quando stiamo scrivendo di cose che sono successe?»), mettendo subito dopo il punto interrogativo - ennesima postilla dell'interminabile teorema che dimostra l'inesistenza di Dio.
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